Допельганза
Ничего более...
Мужчины в колготках держатся за руки. Семнадцатый век. Ничего пошлого. Просто искусство. И вообще...они братья.
Показать полностью
1
ArdBlog
Чукча не читатель, а боевой пельмень писатель)
поставил
0 плюсов и 0 минусов
107
рейтинг
0 подписчиков
0 подписок
3 поста
0 в горячем
Ночная прогулка в простом городе Россия
Всё началось с вида из окна...
Присоединяйтесь в мой ТГ канальчик
Редкое это зрелище – увидеть меня гуляющим ночью по городу. Но сегодня день такой чудной, и желание появилось у меня начать больше двигаться, а не сидеть бесконечно в четырёх стенах. Давит это морально, и угнетает физически…
Вытолкнуло меня это желание на улицу. А там тепло, а там весна и снег почти растаял, и иза этого стало заметно темнее. Ведь снег преломляет свет и развеивает его по округе, бесчисленное множество раз отражая.
А сейчас не так. Фонари светят, но под ногами непонятно что творится. А там всё то, что копилось за зиму. Какашки, окурки, чья-то рвота, вдруг растаяли наполовину, и наполовину это теперь скользкий-скользкий грязный лёд… ох, и весело я катился, но я к славе и целости своей, так ни разу и не упал.
А на улице сегодня многолюдно.
Стоило за угол зайти, как две женщины разговаривают на всю округу, одна на крыльце у магазина стоит, в лёгких шортах и джинсовой кофте, волосы белые, с зелёными прядями, а лицо пропитое и опухшее, как бывает только у закадычных алкашей:
«Светка-светка, ну дай сижку, а!»
Дальше бреду не спеша, мимо испугано быстро прошёл парнишка лет семи. Глаза большие-большие, а сам тоненький-тоненький, маленький-маленький. Как мышонок мимо проскочил и нет его. Показалось.
А я дальше иду, спина болит, хочется прилечь, но больно уж хорошо и внутри всё поёт, такой сладкий воздух вдруг сделался и теплом отдаёт и ощущение такое, что лето скоро, и каждому сухому кусочку асфальта радуюсь невольно.
Здорово же так… только подворотня и на встречу идут двое весьма габаритных размеров и как-то напряжённо, до того момента как они рядом не прошли, и я услышал разговор между мужем и чем-то недовольной женой и как-то сразу отлегло.
Вроде не били никогда меня в подворотне, а всё же и не хочется.
А стоило чуть дальше пройти, там вход в парк. И озеро, что когда-то было лужей… всё расплылось так, что можно в этой талой воде утопиться спокойненько. Я было хотел это дело обойти, по тропинке снежной пошёл, пару раз поскользнулся, но к гордости своей… всё же не упал, но увидел впереди провал в снегу, и воду там… достаточно глубоко, ага, кто-то там уже тонул.
Ну я обратно пошёл. По дороге встретил бабушку с дедом, те хотели было там же пройти. Я слышу спиной их разговор:
— Да я тебе говорю там пройти можно!
— Да… ну наверное, тут раз тропинка, то люди ведь ходили…
Ага. Ходили. Ходили, а затем весело тонули.
Но ничего, я нашёл путь иной. Направо не прошёл, зато по левой стороне, вдоль подъездов проскочил и в парк наконец-то попал.
А там такая красота… жаль телефон не взял, а впрочем, может и наоборот хорошо.
Насладился моментом. Деревья подсвечены жёлтыми уличными фонарями. Уже летняя смуглая темень появилась, и это так контрастно выглядит. А там сбоку храм с золотыми куполами и белокаменными колонами.
Ну здорово в общем.
Только гомон стоит и крик. Я по звуку определил откуда это. Там передо мной кусты, клумба большая, круглая, и судя по звуку, толпа ко мне приближается.
Ну я свернул, аккуратненько за спину толпе зашёл и вдоль пошёл, рассматривая источник звука.
Толпа армян. Хм. Забавно. И вроде никогда я расистом не был. Но зачем же так кричать ночью посреди парка на всю округу… хм, впрочем, я просто дальше пошёл.
Держа равновесие, то и дело оскальзываясь. И просто наслаждаясь моментом. Я сделал круг и вернулся к своему подъезду. Что забавно. Недалеко от дома дети играли. Один мальчик лет пяти на кучу талого снега лез. Другой, на соседней стороне улицы прямо в луже катал здоровенный такой жёлтый грузовик… и взрослые мимо мельтешат, и вроде ночь, но уже весна… и скоро лето.
Показать полностью
1
Слово как искусство
Когда-то очень давно люди придумали слова, чтобы общаться друг с другом, они рассказывали друг другу истории у костра, они делились мудростью, они словами воспитывали детей, знакомились, дружили, враждовали.
Любили тоже словами.
В нас так много чувств, так много эмоций в людях. Мы из них наполовину состоим, ими же по большей части и живём.
Я писатель, я слова собираю по строчкам в один большой текст, в попытке и желание передать нечто большее чем есть в действительности в нашей весьма обыденной и скучной жизни.
Занятие это не лёгкое, особенно сейчас, когда времени на то, чтобы сесть и почитать какой-то текст часика два, у людей как правило не находится. И в этом вся загвоздка. Я же не представляю некий продукт, не хочу его продать, не хочу заполучить толпу людей, которым понравится нечто, что можно назвать продуктом.
То, что я делаю, нельзя разрезать на части и выложить в тик-ток. Это будет другое, красочно анимировать можно, но это будет другое. То, что я делаю, нельзя прорекламировать, ибо реклама это ложь будет в данном случае, потому что реклама продаёт продукт, а у меня его нет.
Есть текст. Живой, вонючий, но тёплый. В него можно погрузиться, но на это нужно желание, усилие и пару часов свободного времени.
И задача передо мной сейчас стоит в том, как найти тех, кто этот текст проживёт…
Ладно, это перебор.
Задача: найти тех, кто этот текст хотя бы. Просто. Прочтёт.
Слово как искусство, это парадокс, но не существует. Однако есть текст искусство, есть символы искусство, есть что-то, что можно словами призрачной рукой, на пару мгновений, ухватить, прочувствовать и отпустить, потому что оно прекрасно, и никому не принадлежит. Это в моём понимание искусство, и я хочу заниматься именно этим.
Поймать на пару мгновений, описать, вам показать, и отпустить.
Пусть плывёт, оно ведь чудесно, и должно жить, быть…
Присоединяйтесь к скромному ТГ канальчику, пока ТГ ещё существует в нашей реальности:
Показать полностью
3