Серия «Мини-рассказы для обзоров»

- Гхек-Наш. До перерождения был мужчиной. Восемь лет.

Шаман медленно поднял взор. Кажется, я был первым, кто выдал что-то членораздельное вместо дежурного "УБИВАТЬ!" или "Тз’катх к’норр!" перед тем, как схватить топор и умчаться к кругу телепортации.

- Гхек... Наш... Хм.

Он оценивающе осмотрел меня с ног до головы. Взгляд зацепился за артефакт, оставшийся на моей морде после трансформации. Шаман указал пальцем на тонкие металлические проволочки со стеклами: 

- А это что? 

- Очки. Без них я плохо вижу вдаль, - ответил я, поправив оправу на клюве. 

- Очки, значит... Вдаль... Ну, тебе повезло: они не пригодятся. Сражаться будешь вблизи.

Он быстро чиркнул что-то в анкете и, отложив ее, с усмешкой спросил: 

- Рвешься в бой? 

- Конечно! Ведь именно для этого меня и создал Изменяющий Пути! - восторженно выпалил я и чуть смущенно добавил: - Я даже выучил несколько томов "запугиваний", чтобы нагнетать страх во имя ЕГО. 

- Выучил, значит. Это будет весело, - в его глазах вспыхнула искра, но тут же потухла. - Жаль, я не стану свидетелем твоего "триумфа".

Он расхохотался во весь голос, после чего махнул рукой:

- Хватай любое оружие на стойке и дуй к зоне телепортации, твой отряд заждался.

У стойки, где вперемешку лежало все - от кинжалов и дубин до плазменных винтовок, - я выбрал меч и щит. Взвесил их в руке, сделал пару неуклюжих выпадов и направился к остальным.

В кругу призыва было тесно. Помимо тзаангоров здесь стояли несколько космодесантников Тысячи Сынов в полном облачении. На нас, зверолюдов, они не обращали ни малейшего внимания. Десантники обсуждали вчерашний матч по Blood Bowl, где "Gouged Eye" сошлись с "Orcland Raiders", но, как обычно, почти все полегли еще в середине игры.

Внезапно под копытами запульсировал ядовитый аквамариновый свет - колдовской огонь, исходящий из самых глубин Планеты Чернокнижников. Оператор-трэлл, чей разум был лишь придатком к механизмам телепортации, отдал приказ. Воздух вокруг задрожал, насыщаясь озоном и безумием. Пока мои сородичи упивались первобытной яростью, оглашая зал резким клекотом, я мысленно листал выученные фолианты, выстраивая слова в безупречное проклятие.

Реальность с треском разорвалась. На мгновение я увидел изнанку бытия - мириады глаз и шепчущих ртов, - а в следующую секунду подковы на копытах впечатались в дымящийся шлак.

Мир превратился в какофонию. Рев болтеров перекрывал предсмертные хрипы, а воздух был настолько густым от запаха жженого прометия и испаренной крови, что казался осязаемым. Моя кровь, измененная волей мутатора, закипела. Вскинув щит, я шагнул вперед, чувствуя, как внутри раздувается величие моего предназначения. Я открыл клюв, чтобы обрушить на врага мощь запретного знания:

- Узри истинное лицо человечества, короткоживущий! Я - твое воплощенное отрицание! Твой...

Я не увидел стрелка. Лишь ослепительно белая вспышка мульти-мельты, порожденная яростью атомов, ударила в грудь. Пространство схлопнулось. За ту долю секунды, что нервные окончания передавали сигнал о боли, плоть превратилась в пепел, а кости - в раскаленный углерод. Мой щит, оплавленный и бесполезный, глухо ударился о землю рядом с обугленным остовом того, что мгновение назад было Гхек-Нашем.

- За Императора! - этот яростный рев, полный праведной ненависти, стал последним якорем в материальном мире.

Затем пришла тьма, и голодные тени Варпа сомкнулись над осколками моей души.

Со стороны могло показаться, что это статуя или что юноша спит: глаз за очками не было видно, а рубашка скрывала движения грудной клетки. Но спустя несколько секунд он облизнул палец, перевернул страницу и вновь замер в своем бездействии.

Словно по расписанию, он опустил книгу на колени и, не глядя, потянулся к свертку, явно намереваясь пообедать. Однако, услышав тихий шорох гравия за спиной, обернулся. По дорожке шел старик в белом халате; седые волосы взъерошенно торчали на голове и бороде, придавая ему диковатый вид. В руках старик сжимал небольшую трость, которой умело орудовал на неровном пути, ступая в белых больничных тапочках.

Оглядев прохожего, молодой человек вернулся к своему делу. Он начал медленно, аккуратно раскрывать бумагу, стараясь не порвать ее и не обронить ни крошки ни на книгу, ни на брюки. Приятный запах тунца пробился сквозь плотную обертку. У юноши предвкушающе потекли слюнки, как вдруг…

Аромат рыбы перебил резкий, стойкий запах лекарств и старческого тела. Жилистая рука выхватила бутерброд и, отбросив его на дорожку, вцепилась в плечо молодого человека. Тот поднял голову. В зеркальной глади темных очков отразилось лицо старика, который вплотную приблизился к нему и начал выкрикивать слова, вырывающиеся из почти беззубого рта вместе с брызгами слюны - прямо на лицо и чистую рубашку юноши:

- КОНЕЦ БЛИЗОК! ОНИ УЖЕ СРЕДИ НАС! ПРИШЕЛЬЦЫ ПОВСЮДУ!

Голос старика разорвал идиллию, громогласно разлетаясь над парком. Отдыхающие внизу начали недовольно обсуждать импульсивного деда, а кто-то даже пригрозил вызвать полицию.

Молодой человек медленно повернул голову в сторону упавшего бутерброда. Тот валялся на дорожке, частично вывалив содержимое на землю; рядом уже начали собираться муравьи. Затем он так же медленно снова повернулся к старику. Это движение послужило для безумца негласным сигналом: он продолжил монолог тише, но не ослабляя мощной для своего возраста хватки.

- Понимаешь, пришельцы уже давно на Земле и хотят поработить человечество! Посуди сам: войны, финансовые крахи, ипотеки… - глаза старика горели огнем. Внезапно он перешел на шепот, придвинувшись еще ближе. - А еще они добавляют добавки в воду и нашу еду. Они хотят контролировать нас не просто как рабов - они нашептывают нам свою волю через спутники и сотовые вышки! Уверен, ты тоже слышишь их мысли, принимая за свои, но нет… Нет! Это не так!

К упавшему бутерброду тихо подлетела сизая голубка. Она покосилась на странную парочку и сделала осторожный шаг к тосту. Услышав шуршание крыльев, старик мгновенно замер. Затем с испугом воззрился на птицу, пытавшуюся клевать пшеничный хлеб вперемешку с муравьями, вовсю бегавшими по корке и листьям салата.

- Они нашли меня… Беги, парень!

Старик вцепился в плечи юноши еще сильнее и начал трясти его, то ли пытаясь достучаться до неподвижного собеседника, то ли выталкивая его со скамейки.

- Ты что, не понимаешь?! ОНИ СЛЕДЯТ ЗА НАМИ С ПОМОЩЬЮ ГОЛУБЕЙ! - он вновь сорвался на крик. - Голуби! ГОЛУБИ - ЭТО ИНОПЛАНЕТНЫЕ ДРОНЫ! Они не живые! Лишь набор микросхем!

Будто желая подтвердить свои слова, он резко отскочил от молодого человека и сделал выпад тростью. Однако удар не достиг цели: голубка быстрыми взмахами крыльев взмыла вверх и приземлилась на ветку дуба прямо над головой старика. Трость же смачно впечаталась в остатки бутерброда, окончательно разбросав тунец по дорожке.

- ЧЕРТОВЫ ЛЕТАЮЩИЕ КРЫСЫ! Я ДОКАЖУ ВСЕМ, КТО ВЫ НА САМОМ ДЕЛЕ! - дед комично размахивал руками, угрожая небу, всему миру и сидящей над ним птице.

С подножия холма донесся властный женский голос, прервавший тираду:

- Вот вы где, Федор Михайлович!

Через минуту у скамейки появилась девушка в белом халате и чепчике. На груди поблескивал бейджик: "Зеленые Луга. Дом престарелых". Увидев ее, старик попытался пуститься наутек, но, поскользнувшись на жирной от тунца обертке, рухнул на колени, где и был "схвачен" медсестрой.

Подняв и отряхнув подопечного, она уверенно взяла его за локоть и обратилась к молодому человеку:

- Вы уж извините, недосмотрела. Погода хорошая, вот и отвлеклась на минутку, а он возьми и сбеги. Надеюсь, он не причинил вам хлопот?

Юноша безмолвно покачал правой. Через пару минут старик и медсестра скрылись из виду. На парк вновь опустились тишина и спокойствие.

Оглядевшись по сторонам, молодой человек медленно снял очки. Достал холщовый платок из нагрудного кармана и выверенными движениями протер зеркальную плоскость стекол. Его яркие фиолетовые глаза в последний раз взглянули на растоптанный бутерброд, а затем - на бездонную синеву неба. Веки, расположенные с обеих сторон глаза, медленно сомкнулись и вновь исчезли за темными линзами.

- Как же вы близки к истине, Федор Михайлович. Как же вы близки… - голос молодого человека звучал тихо и неестественно.

Он поднял взгляд на птицу, все еще сидевшую на ветке, и добавил:

- Усилить слежение за объектом. Он знает слишком много.

Голубь издал механический звук работающих сервоприводов, глаза-камеры сверкнули на свету. Словно отдав честь, дрон взлетел и растворился в небесной синеве.

Загремел фонк. Откуда-то сверху на маты упала тень, а следом появилась и сама фигура: боец лихо скатился по спиральным перилам на электросамокате и, исполнив фингервип, замер на упругом полу. Толпа взорвалась ликующим криком. Претендент сделал пару кругов, спрыгнул с деки и, восторженно вскинув руки, вслушался в скандирование фанатов: "Шнейне, пэпэ, фа, втфа!"

- А вот и наш первый участник! - начал Виталий, поправив очки. - Мастерское, яркое появление!

- Чекай стиль, Виталя! - прервал его Михаил. - Еще бы он не сиял - зацени этот лук! На нем оверсайз-худи от Teddy Fresh, чистый флекс! А эти черные скинни от Alo Yoga? Бро, это же тотальный забив сезона, лютый айтем! И посмотри на эти педантичные ретро-педали - белоснежные New Balance, оригинал, ноль дефектов! Я бы за такой шмот вписался в любой замес даже в своем возрасте! Толпа просто в слюни, идол сошел с пикчи в "телеге" и залетел в риал-лайф! Чел просто сигма, ну какой же он заряженный! Рил ток, это разрыв!

Звуки фонка затихают. Свет на сцене начинает мигать, и в лучах стробоскопа проявляется дым, медленно расстилающийся по настилу. Затем софиты гаснут, и арену заливает теплый ламповый свет, исходящий от невесть откуда взявшегося камина. Перед огнем стоит уютное кресло, в котором восседает худощавый высокий человек с длинной бородой. На ногах - строгие классические туфли, черные носки с подвязками и серые брюки. Белая рубашка с жилетом скрыты под легким халатом бордового цвета. Человек читает книгу; рядом на столе - недоигранная шахматная партия и полпустой бокал бренди.

Слышен тихий треск поленьев, на фоне едва уловимо играет пластинка с "Увертюрой 1812 года" Чайковского. Тишина прерывается лишь движением руки: человек переворачивает страницу, берет тонкими пальцами закладку и, наметив место, закрывает книгу. Он встает, поправляет слегка смявшийся халат и поворачивается в сторону противника. На лице "интеллигента" ни тени эмоций, в то время как "молодой" вовсю гримасничает в его сторону.

Раздается громкое крещендо. Бородач снимает халат, вешает его на возникшую из темноты вешалку и облачается в серый пиджак с кожаными заплатками на локтях. Он галантно одевается, пока кресло и камин медленно уходят под пол арены.

- Вы это видели, Михаил? - Виталий понизил голос до благоговейного шепота. - Это не выход бойца, это чертова театральная постановка! Камин? Шахматы? Бренди? Он буквально принес на арену запах старой библиотеки и элитарности. Обратите внимание на выправку - ни одного лишнего движения. Это Интелектуал, и он только что превратил наш ринг в закрытый джентльменский клуб.

- Оу, Виталя, че за вайб дедовского чердака? - Михаил всем видом демонстрировал скуку, крутя в руках спиннер. - Я чуть не уснул, пока он закладку перекладывал! Рил ток, этот чел выглядит так, будто сейчас начнет объяснять лор Dark Souls по архивным записям на латыни. Смотри на Молодого - он уже вовсю флексит, кривляется, показывает "L" на лбу. Для него этот бородач - просто очередной босс, которого нужно заспамить быстрыми атаками!

- Не скажите, Михаил! - вступился за коллегу Виталий. - Посмотрите, как изящно Интеллектуал надел пиджак. Эти кожаные заплатки на локтях - настоящая броня! Они впитали в себя тысячи часов редактуры. Он готов принимать удары любой токсичности.

- Ладно-ладно, - Михаил заерзал, скинул ноги со стола и взглянул на арену. - Стиль "профессор на чилле" засчитан. Но на арене решают охваты, а не бренди! Чекай, Молодой уже готовится нанести первый удар!

- Внимание! - голос Виталия оживился. - Молодой делает резкий выпад! Он вскидывает руку, и над ареной вспыхивает гигантская голограмма: "ШОК! ЭТА ИГРА УБЬЕТ ВАШЕ ВРЕМЯ! 10 ПРИЧИН, ПОЧЕМУ ТЫ НУБ, ЕСЛИ НЕ ИГРАЛ!"

- Ебой! - на лице Михаила появилась злорадная ухмылка. - Чистый байтинг! Смотри, как летят искры - это пошли "эмодзи-снаряды": 🔥, 💀, 💯! Они буквально впиваются в серый пиджак Интеллигента!

Зал скандирует: "Слишком длинно! Дай итоги! Оценку в студию!"

- Интеллигент даже не поморщился! - продолжал Виталий. - Он медленно поглаживает свою бороду... О боже, он открывает рот!

Над ареной разнесся тихий, раскатистый бас: "Прежде чем мы перейдем к деструктивной критике данного интерактивного продукта, нам необходимо рассмотреть этимологию жанра и влияние неоклассицизма на дизайн интерфейса..."

- О нет! - Михаил схватился за уши. - Он применил "Атаку Контекстом"! Виталя, я чувствую, как веки тяжелеют! Он начинает душить аргументами с первой секунды! Это же не бой, это лекция в девять утра после тусовки! - Михаил резко оживился, палочка чупа-чупса в его рту скакнула из одного угла в другой. - Опа-ча! Чекай, Виталя! Молодой не терпит духоты! Он врубает "Ульту Клипового Мышления"! Смотри, он просто спамит короткими фразами: "Имба!", "Слит!", "Кринж-фест!". Над ареной загораются неоновые плашки: 10/10, 0/10, 100/10 - он сам не определился, но толпа в экстазе! Это чистый спам кнопками, он закликивает деда мемами!

- Боже, мои глаза... - Виталий прикрыл лицо от ярких вспышек. - Это же информационный шум в чистом виде!

- Молодой проводит серию "Джебов-Тиктоков"! - Михаил привстал от возбуждения. - Резкие смены кадров, вырванные из контекста фразы. Он пытается расщепить внимание Интелектуала на атомы! Смотрите, бородач пошатнулся! Его лонгрид теряет структуру!

Спустя пару секунд Михаил взорвался диким смехом:

- Рил ток, дед поплыл! Молодой достает главный козырь - "Голосовое на 1.5х"! Звук ускоряется, слова превращаются в кашу, Интеллигент не успевает вставлять сноски! Это финишер, Виталя! Это похороны критического мышления!

- Но подождите… - Виталий всмотрелся вглубь арены. - Вы слышите? Это... звук переворачиваемой страницы? Интеллигент выставил "Щит Академической Выдержки"! Он просто игнорирует шум!

Интеллигент небрежно отмахнулся от очередного летящего в лицо смайла. Арену вновь прошил басовитый голос: "Ваша редукция смысловых конструкций до уровня примитивных междометий лишь подтверждает мой тезис о деградации дискурса... Перейдем к анализу колористики в третьем акте..."

- ОУ-У-У! ЖЕСТЬ! - Михаил удивленно рухнул в кресло. - Он поглотил "кринж" и выдал ответку - "Хук Терминологией"! Виталя, он только что применил слово "Овеществление"! У Молодого завис планшет! Он не знает, как это контрить, в его словаре нет такого тега!

- Интеллигент переходит в контратаку! - Виталий подался вперед. Высокий человек отточенным жестом занес руку за подол пиджака. - Он достает из внутреннего кармана "Свинцовый Параграф об Истоках". Это удар весом в пять тысяч знаков! Он начинает зачитывать историю индустрии с семидесятых годов...

- Не-е-ет! Только не это! - Михаил упал на стол и забарабанил кулаками по столешнице. - Зрители в первом ряду начинают зевать! Это "Аура Массового Усыпления"! Молодой пытается отшутиться мемом про "душнилу", но Интеллектуал ловит его на логическом противоречии и прижимает к канатам цитатой классика!

- Они сцепились! - Виталий тоже заерзал на месте. - Буквы перемешались с пикселями! Мы не видим бойцов - там вихрь из знаков препинания и смайлов-клоунов! Нужно срочно охладить арену!

Внезапно арена исчезла в темноте. На ее месте возник гигантский куб, с каждой грани которого на зрителей смотрел экран. Раздался бодрый голос диктора:

“Устал смотреть, как твои любимые бойцы сражаются за твое внимание, пока ты не можешь купить даже скин на нож? Твой регион в Steam заблокирован плотнее, чем голливудская звезда в кольце папарацци? Хватит кормить перекупов и платить комиссию размером с годовой бюджет маленькой страны!”

На экранах замелькали кадры: кредитки и пачки денег улетали из карманов игроков в облака.

"Представляем сервис “NO-TAX PAY!” Твой портал в мир беззаботного гейминга.

• 0% комиссии? Рил ток!

• Зачисление быстрее, чем ты успеешь запостить сторис об обеде? Сверхзвук!

• Безопасно? Даже налоговая не найдет, к чему докопаться в нашем соглашении!"

Курсор на экране кликнул по кнопке "ПОПОЛНИТЬ БАЛАНС", и цифры мгновенно взлетели до небес под звук рассыпающихся монет.

"Просто введи логин, выбери сумму и... БАМ! Библиотека растет, а жаба спит спокойно. “NO-TAX PAY” - пополняй как сигма, играй как бог!"

Картинка сменилась мелким шрифтом оферты - десятки длинных предложений пролетели так быстро, что их не успел бы прочесть никто в зале. Впрочем, никто и не пытался.

- М-да... - голос Михаила звучал тихо и даже грустно. - Виталя, глянь на это пепелище. Экран треснул, буквы рассыпались. Зумер вон вообще в калачик свернулся, из него последний "вайб" выходит. А Интеллигент? Бедняга, его придавило собственным вступлением к пятой главе...

- Печальное зрелище, Михаил. - Виталий начал медленно прибираться на столе. - Победителей нет, только гора дизлайков и гнилых овощей. Операторы, гасите свет. Эфир окончен...

Арена погрузилась в темноту. Огорченные зрители потянулись к выходу, как вдруг тишину прервал шепот из комментаторской будки.

- Стой... - голос Михаила звучал приглушенно; комментаторы явно забыли выключить микрофоны. - Погоди, Виталя. Смотри вон туда, в угол за вешалкой. Там кто-то шевелится.

- Кто это? Уборщик? - голос Виталия стал громче, он явно прильнул к монитору.

В тишине отчетливо прозвучал будничный звук - чирканье зажигалки. В самом углу, куда не доставали лучи шоу, стоял человек. Он стоял боком, прижав плечом телефон к уху и лениво листая планшет. Он казался абсолютно чужим в этом цирке.

- Да, алло... - голос человека был негромким, но его слышали даже на галерке. - Да, все ровно. Эти двое? - он бросил мимолетный скучающий взгляд на валяющихся бойцов. - Сцепились знатно, как Вы и просили. Шум в комментариях - мое почтение, охваты х10.

Он выпустил струю дыма и лениво ткнул в экран.

- Да, я уже проставил "Рекомендовано", как договаривались. - Сигарета вспыхнула, но лицо осталось в тени. - Коротко, ясно, без лишней воды и этих... - он усмехнулся, - "метанарративов". Заказчик доволен? Отлично. Слушай, а что там по ключам на "Кибер-Славян 2"? Обещали фулл-пак с DLC... Ага... Да, закидывай на мой акк. Будет Вам еще один отзыв про "шедевр на кончиках пальцев". Все, давай, у меня еще три проекта.

Человек убрал телефон, поправил капюшон и не спеша направился к техническому выходу, ни разу не обернувшись на разрушенную арену.