У меня на груди крест,
Только веры в него нет.
Заплутала, ища перст,
Указующий путь в свет.
Верить в случай мне не с руки
Не случалось счастья пока.
Было, помню, да так, на деньки,
А хотелось, чтоб на века.
Сколько верила, всё в себя.
И в друзей больно веры нет,
Хоть и верные те друзья
И со мною уж много лет.
А поверить ещё в кого?
Ведь без веры далёк рай,
Сколько можно в себя одного?
В бога, в чёрта ли выбирай!!!
Прикоснусь к твоим ладоням
С запахом полыни и простора.
Пальцы пробегут, как кони,
По власам, что гуще Черномора.
О степи заговорят морщинки,
Что глаза так нежно обнимают.
И увижу я как плачут льдинки,
И печали тихо умирают.
Отраженье летних трав душистых
Я в глазах твоих нечаянно замечу.
Лучик яркий, заплутав в ресницах,
Засияет солнышком навстречу!
Ты уйдешь, и на душе пустыня.
Я останусь молча у порога.
Для меня дороже вкус полыни,
Для тебя – в степи ночной дорога...
Был роман, написан кем, не помню.
В голове единственная строчка –
«Каждый умирает в одиночку».
Глупо иль наивно, я не знаю,
Думать и надеяться на то, что
В одиночку только умираем,
Глупо иль наивно, я не знаю.
Ведь живем наедине с собою:
Чувствами, желаньями, мечтами.
Дышим только собственною болью,
Ведь живем наедине с собою.
В свой мирок пустить кого-то страшно.
Вдруг растопчет, наплюет, обидит.
Души на засов, к воротам стражу.
В свой мирок пустить кого-то страшно.
Мы себе подобных не пускаем,
От того, что нам они подобны.
