Короче, смотрите. Есть этот Фауст. Ну, вы видели его? Лицо такое, будто он налоги за всю Германию платит и при этом у него изжога от латыни. Сидит дед в подвале, обложился книгами — умный, капец! Всё выучил: философию, право, медицину... А по факту? Сидит и ноет: «И чё? Я всё знаю, а счастья — ноль. В чём прикол вообще?» Типичный кризис среднего возраста, только когда тебе уже под сотку и ты даже в Тиндере не вывезешь.
И тут — бах! Из пуделя (реально, из собаки, я не шучу!) вылезает Мефистофель. Чисто твой кореш, который в три ночи звонит и предлагает «верную темку» с криптой. Заходит такой, в шмотках люксовых, и говорит:
— «Слышь, Фауст, хорош киснуть. Давай сделку: я тебе устраиваю полный фарш, безлимит на всё, движуху, женщин... Короче, жизнь — сказка. Но есть нюанс. Как только ты кайфанёшь настолько, что скажешь: "Остановись, мгновенье, ты прекраснее моей бывшей!", всё, дружище. Твоя душа переходит в мой отдел. По рукам?»
Фауст такой: «Да ладно, меня уже ничем не удивишь, давай свой контракт, где расписаться?»
И понеслась! Мефистофель его первым делом в бар тащит. Ну, классика: хочешь развеселить человека — налей ему. Фаусту не зашло. Мефистофель думает: «Окей, план Б — бабы». Ведёт его к ведьме, омолаживает. И Фауст видит Гретхен. Девчонка молодая, симпатичная, в церковь ходит. А этот старый пень (теперь молодой снаружи) давай ей голову морочить. В итоге? Жизнь девчонке сломал, маму её пришиб, брата пришил... Короче, Фауст затусил так, что полгорода в шоке.
А Мефистофель рядом бегает, чисто продюсер этого трэша: «Нормально, нормально, Фауст, жги дальше!»
Потом они вообще по эпохам прыгать начали. Фауст там Елену Прекрасную выписал из Древней Греции — ну, чисто эскорт максимального уровня. Родили сына, тот разбился... В общем, семейная жизнь у Фауста — это отдельный выпуск «Мужское/Женское», клянусь.
И вот финал. Фауст уже совсем древний, слепой, стоит на берегу моря. Слышит звуки лопат. Думает: «О! Это люди строят плотину! Будет город-сад, польза обществу! Наконец-то я чё-то полезное сделал!» И выдаёт ту самую фразу: «Остановись, мгновенье!» И бах — падает замертво.
Мефистофель уже руки потирает, мол, «Иди сюда, мой сладкий, контракт закрыт!». А тут сверху ангелы спускаются, всё в блестках, и говорят:
— «Слышь, чёрт, расслабься. Он весь путь чё-то искал, старался, к свету тянулся... Так что мы его забираем. Свободен!»
И прикиньте, Мефистофеля кинули на десерт! Просто нагло развели профессионального разводилу.
Мораль? Двигайся, чё-то делай, и даже если ты косячил всю дорогу, есть шанс, что в конце тебя «отмажут» за старание. Или просто строй плотины — это, оказывается, работает лучше, чем магия.