Что наша жизнь? Игра!
Мортимер Горфанг и Дрегот Дарк стояли на балконе замка, мрачно взирая на раскинувшуюся внизу долину. Сегодня ветра не было, поэтому их плащи висели как тряпки, что придавало им вид двух побитых молью ворон.
— Ну и скукотища, — протянул Дрегот, ковыряя когтем каменные перила. — Годы проходят, а заняться решительно нечем. Может, сходим, попугаем кого-нибудь в ближайшей деревне?
— Фи, — Мортимер брезгливо поморщил нос. — Примитивно. К тому же, в прошлый раз ты так перепугал мельника, что он в сердцах запустил в тебя жерновом. Твоя регенерация, конечно, штука хорошая, но смотреть, как ты три дня отращиваешь себе новую лопатку, было занятием не для слабонервных.
— А что ты предлагаешь? — надулся Дрегот. — Опять считать звёзды? Я вчера полночи не мог уснуть, всё думал, что та звезда, у хвоста Малой Медведицы, мне подмигнула. Она явно что-то имела в виду!
— Она тебе не подмигивала, это был спутник связи, запущенный людьми в 2023 году. Я читал в их интернете.
— В их интернете! — передразнил Дрегот. — Сидишь там целыми ночами, только пакетами с кровью и хлюпаешь! Нашел бы лучше какое-нибудь древнее вампирское развлечение.
Мортимер задумался, теребя кружевной манжет. Внезапно его лицо озарила идея.
— Древнее, говоришь? А что насчёт охоты на кое-что смертное?
Дрегот оживился, глаза его хищно блеснули.
— Ура! Наконец-то! А на кого охотимся? На путников? На рыцарей? Может, съездим в Лондон, там сейчас, говорят, маньяк какой-то орудует, могли бы составить конкуренцию... Или съесть его самого!
— Не на смертных, балда, — Мортимер хитро прищурился. — А на смертную тоску. Будем играть в настольную игру. Я тут нашёл на чердаке коробку, ещё от моей прапрабабки Эльвиры осталась. Называется «Битва веков: Претенденты на Престол Крови».
— В настольную? — разочарованно протянул Дрегот. — Это где фишечками водить? Ты с ума сошел? Какая тоска...
— Вот именно! — торжествующе поднял палец Мортимер. — Смертная тоска — единственная добыча, на которую нам, цивилизованным вампирам двадцать первого века, ещё можно охотиться без зазрения совести. К тому же, по легенде, проигравший должен всю следующую неделю пить кровь только нулевой группы, а она, сам знаешь, безвкусная, как вода из-под крана.
Глаза Дрегота загорелись азартом. Он облизнулся.
— О-о-о, это жестоко. Я согласен!
Через пять минут они уже сидели в гостиной, обитой выцветшим бархатом. Мортимер водрузил на стол древнюю коробку. Дрегот сдул с неё слой пыли толщиной в палец.
— Слушай, а твоя прапрабабка, в чьем замке мы живем, случайно не мумией была? — чихнул он. — Пыль доисторическая.
— Открывай давай, — поторопил его Мортимер.
Внутри, помимо пожелтевшего поля, карточек с вампирами в нелепых париках и деревянных фишек, лежала книга правил. Мортимер водрузил на нос очки в железной оправе и начал читать:
— «Игроки по очереди бросают кубик...», так, это понятно... «...и перемещаются по полю, выполняя задания секторов. Сектор «Скандал»: рассказать самую позорную тайну из жизни соперника. Сектор «Дуэль»: сразиться в... камень-ножницы-бумага». Ха!
Дрегот захихикал. Они бросили кубик. Мортимеру выпало шесть, Дреготу — два.
— Так, я на секторе «Скандал», — потер руки Мортимер, нависая над другом. — Колись, Дрегот. Говорят, в 1802 году, когда ты драпал вместе с итальянцами от англичан, ты умудрился не только не замерзнуть, но и прихватил с собой в обоз контрабас и учился на нем играть?
Дрегот густо покраснел, а для вампира это означает, что его лицо стало цвета спелого баклажана.
— Клевета! Это был не контрабас! Это была походная лютня!
— Ага, и как? Сыграешь что-нибудь сейчас? — ехидно спросил Мортимер.
— Нет! Я её в снегу потерял! Твой ход! — рявкнул Дрегот, пряча глаза.
Дальше игра пошла веселее. Дрегот, попав на сектор «Дуэль», обыграл Мортимера в камень-ножницы-бумага, но сделал это с такой кровожадной миной, будто вырывал ему сердце. Мортимер же на секторе «Сокровища» вытянул карточку «Пропуск в библиотеку», но тут же признался, что сжевал свой настоящий читательский пропуск сто лет назад от голода, когда заблудился в Карпатах.
Наконец, оба приближались к финишу. Дрегот отставал на одну клетку. Ему выпало шесть, он ликовал и уже тянул руку к финишной табличке «Кровавый трон», но кубик, сделанный, видимо, из кости какого-то святого, подвернулся под палец и вылетел прямо в камин. Где мгновенно обуглился.
— А-а-а! — заорал Дрегот, бросаясь к камину, но было поздно. Кубик превратился в горстку пепла.
— Вот незадача, — философски заметил Мортимер. — Теперь финал не сыграть. По правилам, без кубика игра считается недействительной. Победителя нет.
— То есть, как это нет? — опешил Дрегот. — Я почти выиграл! Это происки оборотней! Они подсунули нам бракованный кубик!
— Не переживай, — утешил его Мортимер, закрывая коробку. — Зато мы славно поохотились на скуку. Смотри, уже почти утро.
Дрегот тяжело вздохнул, глядя на пепел в камине.
— Ладно, — буркнул он. — Но в следующий раз играем в мою игру. Я тоже кое-то припоминаю из детства. Игра «Укуси соседа». Правда, соседа нужно было сначала поймать...
Мортимер закатил глаза и направился к своему гробу.
— В другой жизни, Дрегот. В другой жизни.
