Ох, блять, я щас лопну. Серьезно. Я сижу, читаю эту твою простыню на девять экранов, и у меня только одна мысль в голове бьется - ну дура баба, классика ж, муж на работе с утра до ночи, а она там сидит, фантики нюхает и сама себе придумывает херню. Я сначала поржала, а потом меня как торкнуло. Ты сама себя и сдала-то, ебанутая! С первой же секунды! Понятно теперь, почему анонимно - боялась спалится, и да, полностью спалилась по тексту, но ник свой оставила в секрете. Ну смотри. Руки холодные, батареи горячие, чай стоит час - это да, это прямо классика, тревожность, я понимаю. Дальше начинается вообще клоунада. Ты пишешь, что звонишь Сафону. Не «ребятам каким-то», не Димону который раз, не в мастерскую просто - ты звонишь ему. Конкретно. Любимому Сафону, а не рандомному Пете. Почему? Откуда у тебя вообще его номер, а? Случайно угадала цифры? Не пизди! И ты еще пишешь, что он сразу ответил и ты такая: «А, ну да, пиццу брали, ок». И все. Тебя это устроило. А если б он сказал нет? Пиздец. Ты б ему поверила больше, чем мужу, да? Так и живем. Дальше фантик от Рафаэлло. Ну ок, ты не ешь такое, дорого, я поняла. А Сафон ест? Серьезно? Нахуй ему это есть? Или может его женщина ест, когда к нему в машину садится, а она потом туда этот фантик и заснула, в бардачок мужу, чтоб тот нашел? Гениально просто. Но по факту постная хуйня! А может ты сама его туда кинула, чтоб потом был повод искать и мужа подозревать, а на себя отвести? А? Ты ж с цифрами дружишь, двойная бухгалтерия у тебя в голове, блять. Запах этот, цветочный типа шампунь. Димон говорит химия новая. Ты сначала смеялась, потом задумалась. А я вот думаю - откуда ты вообще знаешь, как шампунь Сафона пахнет? Ты что, обнималась с ним после душа? Вполне, блять, вероятно. И не только после… Или просто футболку его нюхала, когда заезжала в мастерскую мужа проведать, а его не было, а Сафон был? Бывает. И вот самое смешное. Ты ж этот пост не когда Димон пропал и ты там рыдаешь написала. Ты пишешь его после всего. Он вернулся, обнял, цветы принес, йогурт этот твой ебаный. Ты сидишь на кухне, муж в душе, тепло, сытая, а ты лезешь в телефон строчить, какой он подозрительный - да ты просто ебанашка! То есть ты не боишься, что он ушел к кому-то. Ты боишься, что он узнает про Сафона. И тебе надо подтверждение, что ты не дура, что ты имеешь право его подозревать. Что это он виноват, а не ты. Короче, пойду проверю его куртку, пока он в душе, ага. Ты идешь проверять, не осталось ли там твоих следов. Или записки от Сафона, которую ты ему сунула, а он забыл выкинуть, дурак. В общем, иди сдавайся сама, пока не поздно, или убей в себе этого следователя, потому что прокурор уже давно у тебя внутри сидит и на тебя смотрит. Сафону привет. И йогурт свой ешь, заслужила. У Сафона длиннее, да?

Сижу сейчас на кухне, руки холодные, хотя батареи горячие. Даже чай допить не могу, стоит уже час. Короче, ситуация дурацкая. Я вообще не знаю, нормально это или у меня крыша едет тихонько. Мне 24, замуж вышла два года назад. Димон старше на три года, у него своя автомастерская. Я бухгалтер, выше среднего красивая, в меру умная, с цифрами дружу, а в отношениях, видимо нет. Сижу дома на удаленке, работы там на пару часов, если честно. Остальное время лазию по форумам или сериалы гоняю. И вот уже полгода живу как на пороховой бочке. Началось с мелочей. С запаха. Раньше от него пахло всегда одинаково: машинное масло, бензин, и потом, когда придет уставший. А тут пару раз ловлю себя на том, что нюхаю его футболку и чувствую что-то цветочное. Ну не знаю, типа шампунь или кондиционер для белья. Я сначала подумала, может я сама купила что-то новое? Нет, у меня запах резче. Спрашиваю у него: Дим, откуда? Он говорит, новое средство для мойки двигателей, с отдушкой, все мужики в боксе теперь как лордики пахнут. Я тогда засмеялась даже, представила их там с тряпками и с ароматом лаванды. А сейчас вспоминаю и уже не смешно. Потом еда. Я готовлю, стараюсь. Борщ у меня, ну, приличный, не жалуюсь. А он стал меньше есть. Говорит, перекусил с парнями шаурмой. Я звонила как-то Сафону, ну механику ихнему, типа по делу спросить, а сама в лоб: Вы вчера ужинали все вместе? Он говорит да, пиццу брали. Ну ок. Но тогда откуда в машине, в бардачке, валяется фантик от Рафаэлло? Я не ем такое, дорого. Он тоже никогда не покупал. Валяется себе, беленький такой. Я его выкинула, а потом думаю, может зря. Улика же. Телефон. Это отдельная песня. Раньше у него не было пароля. Я его телефон могла взять, он мой мог. А тут поставил. Говорит, клиенты стали номера в телефоне оставлять, типа чтоб никто не слил. Ну ладно. Но я же вижу, что он экран отворачивает, когда сидит в телефоне. Вчера ночью не спала, смотрела на него. Храпит кстати громко. И лежит, руку под голову подложил, а рядом телефон. Я тихонько взяла, пальцем ткнула — просит код. Попробовала его день рождения - нет. Другие даты тыкать побоялась, вдруг проснется. Положила обратно. А утром он уехал, а я снова полезла в бардачок (ну мания у меня уже). Нашла там чек из магазина. Там йогурт, киндер и еще какие-то женские штуки, я даже названия не запомнила. Он принес мне это вечером и сказал, что заехал в магаз, вспомнил, что я люблю. Я обрадовалась сначала, а потом думаю: с чего это он вдруг? Полгода не вспоминал, а тут вспомнил. Совесть мучает? И самое смешное и страшное одновременно. Позавчера он сказал, что будет до девяти. Я жду. Десять - нет. Звоню - трубку не берет. Один раз, второй. Уже одиннадцать. Я накрутила себя так, что сижу в темноте, смотрю в окно и думаю: все, приехали. Представляю всякое. Ну вот реально, как в кино: или он с ней, или случилось что. Звоню в мастерскую – никто не берет. Я уже хотела такси вызывать и ехать, но страшно: вдруг приеду, а там правда она, и что я скажу? В итоге в полпервого ночи он заходит с пакетом, там мой любимый клубничный йогурт, киндер и еще цветы какие-то простенькие, типа герберы. Говорит прорвало шланг, запарились, телефон разрядился, а он заехал в круглосуточный и вспомнил, что я хотела йогурт. Я его обняла, чуть не разревелась. А сейчас сижу и думаю: бред же. Ну не может человек просто так, ни с того ни с сего, начать цветы дарить. Значит, замаливает. Или у него правда крыша едет? Или у меня? Я уже сама не знаю, что хуже. Короче, если кто дочитал это все, простите за простыню. Просто выговориться некому. Подруга скажет - дура, а маме звонить - расстраивать. Может, у кого так было? Чем закончилось? Я уже и к психологу готова, и адвоката погуглила, но как-то страшно. Вдруг я просто дура и все придумала, а он реально устает? Короче, спасибо, что дочитали. Пойду еще раз проверю его куртку, пока он в душе. На всякий случай.

Продолжение гастрономически-метаматических фейлов. В Командоре продаётся йогурт "сигмакспонента".

Похоже, просто недописали запись экспоненты через беcконечный ряд...